Mes parents prenaient des photographies quand nous nous y attendions le moins, et il fallait poser. Lors d'une visite un peu guindée chez des gens que nous connaissions à peine. Nous sommes debout, au fond d'un jardin inconnu, sous les lilas en fleur, le visage perdu d'ombres, moucheté, tacheté. Dans la rue déserte d'un dimanche d'hiver, au bord d'un trottoir, par une lumière grise et pâle. A la fin d'une banale balade sur les quais. Un cargo quittait le port. Ils ne photographiaient pas le cargo, mais nous, les sœurs, contre un mur. Tandis que la corne de brume du remorqueur se perdait vers le nord, tandis que les mouettes déployaient leur vol lent. C'était souvent ainsi, incongru, déplacé. Ils photographiaient hors sujet, à côté. A côté des gens, du paysage, à côté de l'instant, de son émotion.
Anne-Marie Garat
Photo de famille
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