La feuille et le caillou: mai 2020

Le petit nuage

Il était une fois un nuage très triste. Son plus grand plaisir aurait été d'arroser les champs, les arbres et les fleurs.
Mais il était à peine plus gros qu'une boule de coton. Les gros nuages noirs et gris, pleins de pluie étaient en colère. Ce petit bout de nuage au milieu les gênait.
"Bouge, vociféraient les gros nuages, nous devons arroser les forêts pour faire pousser les girolles, les trompettes de la mort et les trompettes chanterelles".
Alors, Cotonou, notre petit nuage partit encore plus triste qu'avant. Personne ne voulait le rejoindre.
Solitaire et triste, il poursuivit son chemin. Il était si triste qu'il se mit à pleurer.
Sa première larme tomba justement sur une fleur. C'était un joli coquelicot qui mourait de soif. Il regarda le ciel avec gratitude et sourit au petit nuage. Ce sourire mit un peu de baume sur le cœur blessé du petit Cotonou et il commença à comprendre qu'un jour lui aussi serait grand et qu'il pourrait arroser la terre et la faire fleurir.

Trouvé sur momes.net

On dit souvent que nos vraies passions musicales naissent à l’adolescence – « et les amours qui suivent sont moins involontaires » (La Bruyère). La chance du critique – et sa malédiction – est, sinon de prolonger cette phase transitoire de la vie, d’en connaître plusieurs. Mais la première fois que j’ai succombé à la lenteur fascinante de Famous Blue Raincoat, j’avais 14 ou 15 ans. N’étudiant pas l’anglais, je ne comprenais pas grand-chose aux paroles. J’avais pourtant l’impression de ressentir cette chanson dans chacune de mes fibres. You’re Living’ for Nothing Now, en plus d’être assez simple, ça n’avait nul besoin de traduction. Je crois que c’est la lenteur qui m’impressionnait par-dessus tout. Elle s’accordait étrangement au métabolisme d’un ado provincial aussi porté à l’exubérance qu’un hérisson neurasthénique. Je ne savais presque rien de Leonard Cohen, que j’ai donc attaqué par la face noire. Le disque était à ma grande sœur, je lui piquais aussi The Favorite Game, traduit chez 10/18, un roman poétique dont les pages débordaient de sexe.
François Gorin
Télérama.fr
21/05/2020