La feuille et le caillou: février 2022

Une guerre meurtrière se prépare et, même si nous nous offusquons des prétentions de Poutine sur l’Ukraine, le phénomène demeure pour nos esprits de l’ordre du concevable, de l’admissible. Bombardements, invasion, conquête. Tout cela reste très humain. Autres temps, même merde. Ainsi nous sommes. Le chef est grave. Les stratèges spéculent. Les journaux soignent leurs manchettes. Le feu fourbit ses flammes. Le sang se dispose à couler. L’homme va encore s’illustrer sous le ciel indifférent. Fracas, ruines, fumées, cendres, larmes. Et pendant ce temps-là, les stupides oiseaux, avec leur cerveau de 20 grammes, sentant venir le printemps, s’apprêtent à faire leur nid.

Eric Chevillard

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Sur la plage des Sables de Neige, Lao Wang écrivait dans le pavillon du Murmure de la Brise de Mer pendant que son petit fils, à quatre pattes dans le sable, ramassait des trésors futiles.
- Chacun selon son âge et son rôle, dit en les observant Tsao Kin le pêcheur, l'enfant s'amuse et le maître travaille.
- Non point, dit Lao Wang, le jeu de l'enfant est travail et mon travail est jeu. Mon petit fils ramassa à la frange de l'eau de modestes brimborions, coquillages, insectes de mer, galets, fragments d'algues de couleur. Je ramasse de modestes brimborions, les trésors du temps abandonnés sur le rivage des jours.

Hua Luo

Le pavillon du murmure de la brise de mer