Quand j'étais petite, nous découpions des trous dans le monde. Ma sœur prenait une paire de ciseaux et coupait dans les airs deux lignes parallèles horizontales, puis faisait une incision en travers pour fabriquer des rideaux invisibles dont elle se saisissait avec délicatesse, entre pouce et index, avant de les tirer, m'invitant à enfoncer la main à travers l'ouverture. L'air de l'autre côté, nous l'aurions juré, était différent. Plus propre, prétendais-je. Frais, n'ayant jamais servi. J'y remuais les doigts, je m'emparais de mon poignet, retirais de nouveau ma main. Ma sœur finit par oublier ce jeu, moi, je ne me lassais pas de ce petit tour de magie, je m'y adonnais, seule, très souvent, même après avoir été surprise et grondée pour avoir joué avec des ciseaux. Mais je me suis toujours abstenue de tailler un trou assez large pour y passer tout entière, par peur de rester prisonnière de cet autre air.
À présent je me dis que, après tout, j'ai peut-être sans m'en apercevoir glissé dans un de ces trous.
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